Amor sem data marcada

De todos os dias “especiais”, o dos namorados é aquele que me dá mais urticária. Partilhar com outros um êxtase coletivo, com olhares ternos à mesa do restaurante, enquanto a espera por uma refeição com conotações afrodisíacas é aproveitada para trocar postais com frases batidas ou peluches fofinhos, ao lado de um casal que na mesa ao lado faz o mesmo, não é, definitivamente, a minha ideia de idílio.


Provavelmente, estou desatualizada a invocar um cenário tão finais do século XX. Agora em vez de postais trocam-se SMS a dizer “amu-te mto”, as declarações de amor são sussurradas ao ouvido do facebook e (a julgar pela amostra do marketing de São Valentim do que me tem chegado por e-mail) as caixas de bombons vão sendo substituídas pelo último modelo de tablet, máquina fotográfica XPTO ou livros embrulhados em tule cor-de-rosa (e sim, há livros que devem julgados pela capa). Porque a paixão, cada vez mais, deve ser demonstrada em tamanho… da despesa feita por estes dias.

Mas isto sou eu, pouco dada a romantismos de pacotilha. E, no entanto, aqui me confesso: gosto de corações. Não a adornarem lingerie ou canecas, mas os corações de traços toscos que se desenham em dois segundos, quando os dedos transbordam de alegria. Corações efémeros, que duram o tempo de um nevão ou aguardam a próxima limpeza, quando desenhados no espelho a batom em desuso.

Um dia, por brincadeira, trouxe de um rio uma pedra em forma de coração. Ao longo do tempo a coleção foi crescendo, alimentada pelos miúdos, que me iam oferecendo essas pedras, tão preciosas para mim. Ficaram guardadas até a altura em que achei que mereciam melhor sorte. Não foi preciso mais do que uma moldura funda, do IKEA, e um pouco de goma adesiva.

Entre os meus livros e objetos favoritos estão agora os meus corações: espalmados, macios, partidos, cheios, imperfeitos. Como todos os corações verdadeiros, afinal.

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